Collao: El Orígen.

El término Collao deriva del aimara antiguo Qullaw, formado por los morfemas qulla + -wi, es decir, 'lugar de los collas'. este nombre está registrado en las crónicas más antiguas de la conquista en referencia a la región al sureste del Cuz ...co donde habitaban contemporáneamente a los Incas diversos reinos aimaras, entre ellos los collas.

La aparición de una nueva etnia, los Collas, síntesis de Diaguitas y Omaguacas, los Atacamas y los grupos de origen Quechua y Aimará procedente de Bolivia, cuantitativamente más numerosos y en fin, parte de la masa mestiza no integrada en los centros urbanos.Los Collas son la etnia heredera de los habitantes originarios del Noroeste, consolidados durante todo el siglo XIX. Perdieron su organización comunitaria original y su núcleo, la familia extensa; tecnología sustantivas como la cerámica fueron expulsadas de la memoria colectiva; Su religión fue penetrada por el catolicismo ganancioso; ya no visten como antes, salvo en poncho y ojotas y tampoco cazan.Sin embargo, los collas son los auténticos portadores de la tradicional forma de vida andina, a través del mantenimiento de muchos patrones culturales como la economía pastoril de altura, y agrícola de papa y maíz; La recolección de algarroba y sal; la construcción de viviendas; la medicina tradicional y las técnicas de adivinación; los instrumentos musicales erques, quenas, pinkullo, sikus y cajas; el culto a la madre tierra e innumerables creencias, rituales y practicas sociales; la religiosidad ancestral, en fin, que lejos de ser dominada por la nueva religión oficial, ha coexistido con ella, en una nueva forma que ha sido redefinida como religiosidad popular.

El Dialogo en clave de Kafka.

Pues es bastante extraño. Varias reflexiones me vienen a la mente pero pareciera que carecen de importancia, pues si a partir de ellas tratamos de avanzar aportando algunas ideas, lo principal parece ser la falta de dialogo. Si bien es cierto, la facilidad de medios es abrumadora comparado con lo que existia hace 20 o 30 años, esta facilidad hace que ideas distintas no se enfrenten en un proceso virtuoso, sino todo lo contrario. Como cada cual puede y es capaz de construir su espacio, entonces no debate, y las ideas en vez de enfrentarse, simplemente evaden esa posibilidad y se construye un nicho propio, donde, finalmente, los árboles no dejan ver el bosque. El dialogo entonces no existe, y es una herramienta que comienza, poco a poco, a carecer de sentido. Cuando se trata de logros u objetivos, en todo orden de cosas, entonces las herramientas son la competencia. El que gana la competencia impone. Y esto sucede tanto en el mundo laboral (empresas-ejecutivos-supervisores-CEOs-etc), hasta en la política. En esta última, con elecciones ad portas, las ideas nuevas se mueren -o las matan- en el mismo vientre. Los plazos para exponer las ideas para quienes van a dirigir los destinos de un pais por cuatro o seis años quedan reducidos a unos cuantos meses de campaña en que se invierten concentradamente la mayor cantidad de recursos para poner en la memoria reciente o a corto plazo no mensajes ni contenidos, sino simplemente imagen. ¿Y porqué votamos?¿Qué es lo que votamos? Vaya a saber uno, yo, personalmente, no lo se. Y nuestro arte también está mudo -hace poco asistí a un pequeño encuentro que se realiza con mucho esfuerzo y con que me encontré? Me encontré con un ritual. Con una especie de misa en que todos reunidos, comulgamos con un dios cultura que existe en nuestra intimidad a nuestra medida, impertérrito, incólume, como una estatua de museo, al que no le corre sangre por las venas y por lo tanto, está divorciado del gesto, de la actitud, de la creación, del arte. En una sociedad como esta, en un mundo como este, lo mas sensato parece el autoexilio y que cada cual se las arregle como pueda y aún es la punta del iceberg. No somos los Gregorio Samsa sino su familia, su sociedad. Eso es aterrador.

LA RELIGION DEL FUTURO.

"Toda cosa sobre la tierra, tanto da vida, como la quita"

"Vida y muerte van entonces, unidas, a que temer a una sin tener goce de la otra?"

"Bondad y maldad, son el sonido en los oidos del que quiere, o se niega a oir: el mensaje es lo que importa"

"Cuando hablamos de muerte decimos tambien, miedo. Temer es entonces, morir. No ser mas, es la única manera de haber sido alguna vez"

"No hay autoridad mas alta sino la de Dios, y por boca de Dios. Nadie puede hablar por Él, ni explicar a los hombres sus designios: el hombre creyente sabe oir la voz de Dios en su corazón."

"Puede un hombre creyente engañarte, y puede engañarse incluso a si mismo, pero no puede engañar a Dios".

"Hablar con Dios es hablar contigo mismo: no pongas mas testigo en esto que a ti mismo, y estarás seguro de que la voz que oyes, viene inspirada por El, aunque no sea facil entenderla en primera lectura".

"Una simple roca posada sobre la arena, enseña mas que todos los libros de todas las bibliotecas"

"Una sola respuesta puede responder todas las preguntas: e aqui una maravilla de Dios".

"Trata siempre de hacer de lo inevitable, tu mejor legado"

"Llegara un dia en que la raza humana debera estar lista, deberá prepararse, para desaparecer"

"Todo lenguaje, no es mas que la voz de la decadencia"

"Descifrar un mensaje, una enseñanza, no tiene tanto mérito, como hallar un tesóro, donde nunca lo hubo: ese es el verdadero poder de Dios".

LECTURA EN EL ANFITEATRO EL CORTIJANO.

Santiago no es una ciudad fácil para mi. La invitacion de Oscar Saavedra y la gente de "Descentralización Poética" para realizar una lectura colectiva no fue fácil de aceptar, tanto por las distancias, como por la premura del tiempo, y porsupuesto, la malditez del transantiago. Fuese como fuere, emprendí el reto desde Pudahuel hasta Conchalí, en territorios completamente desconocidos, desgraciadamente llegué atrasado (lo cual jamás es mi costumbre) pero la cosa aún no empezaba. Finalmente, casi sin presentaciones, rodeados de una deliciosa informalidad, pude escuchar la voz de Elvira Hernandez, José Angel Cuevas, Eli Neira, Oscar Saavedra, Mauricio Huenún, Jordi Lloret, y algunos otros chicos que ahora no recuerdo, y después fue mi turno: saludé y leí algunos textos de Benito Cortés y Samuel Núñez, y después cerré con algunos textos mios. No alcancé -desgraciadamente- a disfrutar del video que cerraba la presentación y emprendimos el regreso, con mi compañera y mi hijo hasta Pudahuel, resufriendo el transantiago. Entré y salí de aquella presentación, casi como un rayo. No hubieron conversaciones ni charlas dilatadas por el ocre sabor del vino, sino velocidad concreta, extendida en el diálogo digital de estas nuevas modernidades. Pero me quedé, finalmente, con el dulce sabor de la amistad que sobrepasa las palabras y hasta los significados, en un extraño dialogo de silencios y distancias, que solo saben hablar los que aman la poesía.

COMO CANTO DE BALLENAS.

No seria extraño
Que el cielo se nos cayera a pedazos
Mientras fumamos
A la orden del día está
El silencio
De los inocentes
Como el arco sobre las cuerdas
Del violín
La navaja
Sobre la garganta.
Y caí
Por haber admirado el desafío
Había que jugársela
Qué era el premio
Si no saber porqué
Tanta tristeza.
Nosotros, enumerados,
Del uno hasta la muerte
Unos decorados a balazos
Otros con jeringas porfiadas
Tratando la vida
O distrayéndola
Qué fracaso, qué risotada.
Una chica de mangas exageradamente largas
Desnuda
De la cintura para abajo
Rodeándonos un mar tan frío
Como tu último y artero beso
¿No te admiran mis manos...
Claveteadas?
Y ahí estaba yo, como el capitán de un barco
Desvencijado, bamboleándome
Al ritmo del sexo, extasiado
Viéndome rodeado de acorazados furiosos
Acerados, metálicos, brillantes:
Pero la madera flota.
¿Qué guerrero monta el ave
Con piel de mujer?
El aire canta bajo sus alas.
El oleaje embravecido casi
Salpica la ira que relumbra
En su armadura. Los cielos le sostienen
Por milagro. En algún otro lugar
Quien aún no nace, recita
Estas memorias.
Oyash niskah
Eliem bikur aharied
No' tah
Ukhim bieral noskah.
(El que viene no estará
sino en la memoria de la muerte).
Como un eco
De canto de ballenas
Los misterios insondables
Nos guiñan el átomo
Que alguna vez, antes del tiempo
Anidó
En el aliento frágil y efímero
De nuestros corazones.
Y al final nos queda
Una dolorosa sensación de eternidad:
Un anciano hecho de silencio
Alimentando palomas
En el parque del olvido.
Que pequeño segundo más glorioso.

Santiago: Sabado 13 de Septiembre.

Y aquí estamos, departiendo una jornada de arduo trabajo. Salú.